Перекати-поле
Перекатная я голь —
Нету корневища.
Не одну набил мозоль
И годов мне — тыща.
Нынче здесь, а завтра там,
Я — бездомный ветер.
По чужим мечусь углам
И доволен этим.
Я не в тягость никому,
Судьбы не ломаю.
Проще в жизни одному,
Так я понимаю.
Коль навалится порой
Злая депрессуха:
— Мол, ты бомж, любви изгой,
В сердце, глянь, разруха!
И в душе, мол, пустота,
Сам пошляк и циник,
Что не создал ни черта
И пора в могильник…
Не встреваю в монолог —
Спорить нету смысла.
Я своё прожил, как смог…
Тошно мне от мыслей.
Криком, матом, кулаком
Прочь гоню паскуду.
Заливаю боль вином
И крушу посуду.
Я не верю никому,
А любви тем паче.
Мне удобно одному,
Хоть порой и мрачен…
20. 10. 2010
Добавить комментарий